O jogo dos nove

 

Jacinto adentra a birosca e pede uma dose de aguardente. Jorge está com o taco na mão pronto para mais uma daquelas suas bolas redondas. Ele bate forte e ela arrebenta no fundo da caçapa. Ele pensa numa tarde quente, na sala de estar, apalpando os seios dela. Acariciando-os e apertando de leve os melões enrubescidos de tesão. O nome dela é aquele das curvas empinadas na bunda. O vão doce entre as ancas. Ele bate uma dose forte da aguardente de um gole só, o Jacinto.

Diogo entra calado no recinto. Antonio olha para o alto, depois para baixo. Agora são onze horas e vinte e três minutos da noite; eles jogam o nove na bodega tomando umas biritas. A macaxeira frita é o tira gosto perfeito que ele morde com os dentes grandes da sua fome. Amanhã será um dia frio e chuvoso.

Pensa naqueles movimentos sensuais com ela por cima, encaixada no taco. Se as mordidas na nuca e nos ombros delicados deixaram as marcas depois, imagine a explosão de energia naquele exato momento. Antonio olha para o alto, depois para baixo. A cabeça de Jacinto parece explodir ao vê-la de quatro. O busto abaixo através do vazio entre as pernas.

O nove é um jogo difícil. Requer as cinco sensações no mais elevado patamar da consciência. Primeiro o tato. Precisa saber onde vai pôr. A visão dentro do par de globos oculares para captar o espectro das impressões no rosto dela. O olfato doce de seu sexo. O gosto da sua vulva em chamas. Ouvir as notas sutis dos seus gemidos. Antonio olha para o alto, depois para baixo.

Diogo: ele não deixa de pensar nisso. As outras quatro no jogo dos nove são as cartas de um baralho. Primeiro o sete de ouros; outra carta é o às de espadas; depois vem o sete de copas; enfim, o quatro de paus. Na ordem crescente. Quem fizer os nove completa a rodada. Os tacos e as bolas intatas. Porque ninguém quer botar a perder. 

Um som do caralho

às vezes ouço isso: um som do caralho tão alto que atravessa a mente qual flecha num raio as ondas lanço de um sol agora a noite que fica do outro lado do mundo a guitarra distorcida aponta contra o mesmo o teto e as paredes acima do assoalho em baixo cada acorde de um golpe só amanhã falo para ela das coisas de hoje além da última estrela o que tem depois eu não sei * * * Some Excerpts of ‘Jimi Hendrix – Electric Gypsy’ (A book by H. Shapiro and C. Glebbeek)

“On arrival in Nashville around October 1962, Jimmy and Billy went to see the manager of the Del Morocco, who fixed them up with some accommodation upstairs in a place called Joyce’s House of Glamour. When the money was even tighter than usual and they couldn’t pay the rent Jimmy slept under the stars, ‘in a big housing estate they were building around there. No roofs and sometimes they hadn’t put floors in yet. That was wild!’… Billy Cox would knock on his door in the mornings to wake him up; ‘there he was laying on his bed with the same clothes that he had on the night before, his guitar laying on his stomach or alongside him. He was practicing all night long.’” p63

“He was shy… he was extremely shy… After that first night… he just moved with me. It wasn’t hard because he was carrying all his possessions in his guitar case… The average day consisted of us waking up at noon… but not actually getting up for at least a couple of hours. Jimmy loved fooling around about with his guitar in bed, and he always slept with it. I used to think of my competition not as a woman, but as a guitar. Many times he fell back asleep with it on his chest. Any time I tried to remove it, he woke up and said, ‘no, no, no, leave my guitar alone!’” Fay, Jimmy’s girlfriend, talking about him, p75

“Fay would sometimes wind up by suggesting in ‘mid-stream’ that he wasn’t the greatest thing since sliced bread. Jimmy would take his revenge. One time Fay woke up to find Jimmy sitting at the foot of the bed ‘wearing nothing but an attitude’, in the process of tying her to the bed. The look on his face scared the life out of her. He tied her mouth up, made love to her and then left her still bound and gagged while he went off to some rehearsal. When he came back, he undid her and began talking about the session he’d just come from as if nothing had happened.” p75

“This was one of the strangest contradictions in Jimmy’s character. Boy and man, he was universally regarded by everyone who knew him as the kindest, most retiring and polite person you could wish to meet – by rock and roll standards he was a saint… However, there is enough evidence later on to suggest that Jimmy was prone to sudden uncontrollable bursts of anger and that much of this was directed against women whom him otherwise cared for very much. As he said himself, ‘no matter how sweet and lovely you are, there are black and ugly things deep down somewhere.’” p76

“I still have my guitar and amp and as long as I have that, no fool can keep me from living. There are few record companies I visited that I probably can record for. I think I’ll start working toward that line because actually when you’re playing behind other people you’re still not making a big name for yourself as you would if you were working for yourself… I just want to let you know I’m still here, trying to make it. Although I don’t eat every day, everything’s going all right for me. It could be worse than this, but I’m going to keep hustling and scuffling until I get things to happening like their supposed to for me… Tell everyone I said hello… It’s pretty lonely here by myself. Best luck and happiness in the future. Love, your son. Jimmy.” A letter Hendrix sent home dated 8 August 1965, p90

“The word was out to all the hot-shot guitar players in the Village to check out this black guy who played a Strat upside down. The name guitarist on the block was Mike Bloomfield, who played with Paul Butterfield as his regular gig, but had been called up by Dylan for Highway 61Revisited. ‘I thought I was it’. Mike saw Jimmy for the first time when he was still at the Café Wha?. ‘Hendrix knew who I was, and that day, in front of my eyes, he burned me to death. I didn’t even get my guitar out. H bombs were going off, guided missiles were flying – I can’t tell you the sounds he was getting out of his instrument. He was getting every sound I was ever to hear him get right there in that room… I didn’t even want to pick up a guitar for the next year’.” p103

“The Loft on Hudson Street was a general hangout place for musicians to drop by and jam or just get stoned. Guitarist Roy Buchanan came by – he and Jimmy blasted each other into the night racing ahead the music on speed. Smoking dope to keep mellow and snorting methedrine to keep going was as natural as breathing for the tight community of musicians. Jimmy kept his speed crystals in a baby’s bottle, always a source of great amusement. It was no big deal. The only time Jimmy ever met Dylan, at the Kettle of Fish on MacDougal Street, they were both completely stoned. Asked about what should have been an auspicious event, Hendrix could only recall, ‘We just hung about laughing. Yeah, we just laughed’.” p104

“At 9 a.m. on Saturday 24 September 1966, Jimmy stepped off his first-class Pan-Am flight on to the tarmac at London’s Heathrow airport. In his guitar case was everything he possessed, one Fender Stratocaster, a change of clothes and a jar of Valderma cream for washing his face.” p108

“Last night at the Plaza, Newbury, the Jimmy Hendrix Experience roared and romped their way through an hour and a quarter’s worth of music that shattered the senses both aurally and visually. Resplendent in red corduroy trousers and antique waistcoat, Jimmy proceeded to show just how many positions it was able to play the guitar in, at the same time showing his very own professional skill which must rate him as one of the most outstanding newcomers on the scene since Jeff Beck or Eric Clapton. Outstanding for the Experience on drums was Mitch Mitchell… Throughout the evening, Jimmy showed flashes of on-stage humour for which he must be given full credit. ‘Hey Joe’… was introduced as been written by Mickey Mouse” A journalist review about the band gig in England, 20 February 1967, p142.

“Jimmy had great difficult conveying his feelings to those few around him (usually women) prepared to listen to him. As Jimmy said himself, ‘Ever since I can remember, I have been moody. I can’t help isolating myself from the world. Sometimes I just want to be left alone. People think I’m funny. I’m sorry, I can’t help it.’ Thus Jimmy lyrics speak his thoughts and he tended to unpack his heart in his songs. They were confessionals of his beliefs and opinions, ecstasies and loneliness, a map of his emotions with music styles chosen to match the sentiments expressed in the lyric. Music is performed here as knowledge – from the songs you can learn something of their creator.” p169

“Jimmy used water imagery both literally and metaphorically – here he makes an allusion to one’s inner calm which can so effectively negate external chaos, putting problems into perspective:

Waterfall, nothing can harm me at all

My worries seem so very small

With my waterfall

Jimmy expects ridicule, but keeps faith with his beliefs:

Some people say ‘day dreaming is for all the lazy minded fools

with nothing else to do’

So let them laugh, laugh at me

So, just as long as I have you

To see me through, I have nothing to lose

Long as I have you

Poetically and musically, ‘May This Be Love’ is Jimmy at his most spiritual.” p176

“Speeded up to 66&2/3, the slowed down vocals on ‘Third Stone from the Sun’ are revealed as an interstellar communication:

‘Star fleet to scout ship, please give your position. Over.’

‘I am in orbit around the third planet from the star called the Sun. Over.’

‘You mean it’s the Earth? Over.’

‘Positive. It is known to have some form of intelligent species. Over.’

‘I think we should take a look.’

The images of science fiction – battles on distant planets, visitations from UFOs and near future Armageddon on Earth – were regularly employed by Jimmy to highlight what he saw as the essential hopelessness of the human condition bereft of any spiritual values.” p177

“So on 4 June 1967, with their debut album galloping up the charts, the Experience played a ‘farewell’ concert at the Saville Theatre – the last gig before flying out to Monterey. Jimmy delighted the audience (including Paul McCartney) by launching into ‘Sergeant Pepper’s Lonely Hearts Club Band’, from the album which had gone straight in at number one in the charts. He ended the gig by smashing a guitar handed to him for the finale of ‘Are you Experienced?’ and hurling it into the audience. Inscribed on the back of the white Fender was a poem written by Jimmy:

May this be

Love or just

Confusion Born out of

Frustration wracked

Feelings – of not

Being able to

Make true physical

Love to the

Universal gypsy Queen

True, free expressed music

Darling guitar please

Rest. Amen

In Britain and Europe, Jimmy had proved himself.” p183

“That evening they all visited Jimmy’s old stamping ground in the Village. They ate at the Tin Angel and moved on to the Café Au Go Go. Keith Altham was traveling with the band to file a report for NME… Jimmy didn’t play that night; instead they went to see the Doors at the Scene club before returning to the Buckingham Hotel where they were staying. Jimmy strolled through the Village in a multi-coloured floral jacket, white trousers, emerald-green scarf and gold medallion inscribed with the words ‘Champion Bird Watcher’. Which was fine until they tried to get a taxi, as Keith explains: ‘You had three chances of not getting one in the Village. One if you were a weird-looking hippie. Two, if you had long hair. Three, if you were black. And he made it on all three counts. Not only would they not stop for him, they would also try and run him over, so we would have to hide him in doorways, go and stop a cab and even then the cabby would tell him to get out. We had to get out of a couple of cabs and I’d get a bit humpty about it. But Jimmy would say, ‘Just get out and don’t say a word.’ But of course, a year or two later, when he was a superstar, they couldn’t do enough for him’.” p185

“But those who were there and have since written of that weekend all talk of the totally benevolent atmosphere, how you got a contact high just from being there surrounded by stoned, happy, laughing faces. People spoke of tribal connections and collective unconscious experience… Certainly as the Festival wore on, increasing numbers of policemen meandered about wearing sloppy smiles, not unconnected with the marijuana smoke that hung like LA smog over the site and, of course, Owsley’s special gift to the people. In some respects the significance of Monterey was the audience, not the music… It was Disney time for rock’n’roll.” p187, about Monterey International Pop Festival, June 1967.

“It was the calm before the storm. The announcement begins: ‘And now the next act, one of the hottest bands from England. It’s led by an American – Jimmy Hendrix. And here to introduce him – he’s all the way over from London – Brian Jones of the Rolling Stones. Ladies and gentlemen, Brian Jones!’ Then Jones said, ‘I’d like to introduce a very good friend, a fellow countryman of yours… he’s the most exciting performer I’ve ever heard – the Jimi Hendrix Experience.’ Jimmy hit the stage – looking eerily like Little Richard, wearing the same kind of ruffled shirt he had not been allowed to wear only two years before, with red pants, feather boa and hair pushed up almost in a pompadour. This was the sideman’s revenge. Jimmy was on the verge of outstripping all those who had given him the sack or who’d scorned his music… But now Jimmy was taking them with him, his confidence was growing and his talk became less gabbled: ‘Like I said before, it’s really groovy. I’d like to bore you for six or seven minutes and do a little thing… ‘Scuse me a minute and let me play my guitar… Right now we’d like to do a little thing by Bob Dylan and that’s his grandmother over there [points to Noel], a little thing called “Like a Rolling Stone”.’ That does it, he’s mentioned a homage to their hero – audience and artists are now humming on the same wavelength. p191, about Experience gig in Monterey Festival, 18 June 1967.

“But directly as a result of Monterey, Jimmy was the instant toast of the LA rock elite in much the same way he had been acclaimed in London. Peter Tork invited him up to his estate in Laurel Canyon… Jimmy also went to Steve Stills’ house in Malibu for a jam session involving Buddy Miles and the Buffalo Springfield bass player, Bruce Palmer, among others. Steve Stills setup his amps, ‘we took some acid and just went. We played quite literally for twenty hours straight. We must have made up about fifty songs, but there was no tape running. We just played for the ocean.’ The music brought the cops, but this time not to cause trouble. ‘Would it be okay if we parked across the street and listened? We don’t care what you’re doing, we just want to listen. And if one of our sergeants shows up, someone will sound a siren which means just cool it for a few minutes.’ ‘So me and Hendrix jammed with the sheriff’s protection! And that night I really stared to learn how to play lead guitar’.” p195

“The new album Axis: Bold As Love was recorded at the Olympic Studios in Barnes with Chas producing. The engineer was Eddie Kramer, who had impressed everybody with his sensitive mixing of Jimmy’s earlier recordings. At the time there were very few engineers around who hand any feel for rock music at all.” p214

“In the early recording days of the Experience, Jimmy had been quite taciturn in the studio and generally went along with what Chas suggested. But with every visit to a studio, Jimmy’s confidence grew, as Eddie Kramer explains: ‘There were no meetings in advance and Jimmy created things in a very loose sort of fashion. He knew in his own head what he wanted to do and how he wanted to create – he had pages and pages of lyrics to choose from – but he knew exactly what he was doing. Every overdub, every backward guitar solo, every double-tracked thing was very carefully worked out… in his own head… in a very private sense. I was not to know what he was going to do until he walked into the studio. I think anybody else did. Take any of the backwards guitar solos – and there are quite a number of them. When the tape was put on backwards, with the music rushing by you – Jimmy knew where he was on every inch of that tape. It didn’t matter where you started it. And he knew exactly in his own mind as he was doing the solo what it should sound like afterwards. The point is the man had a firm grasp of what he was doing and what its end result would be’.” p217

“His ballads represent the most endearing part of the Hendrix legacy, none more evocative than ‘Little Wing’, covered by musicians as diverse as Eric Clapton, Gil Evans and Sting.

Well she’s walking through the clouds

With a circus mind that’s running round

Butterflies and zebras

And moonbeams and fairy tales

That’s all she ever thinks about

Riding with the wind

When I’m sad, she comes to me

With a thousand smiles, she gives to me free

It’s alright she says it’s alright

Take anything you want from me, anything

Anything

Fly on little wing

Yeah, yeah, yeah, little wing

Talking to a Swedish journalist in January 1968, Jimmy said of ‘Little Wing’: ‘It’s based on a very, very simple Indian style… I got the idea like when we were in Monterey and I just lookin’ at everything around. So I figured that I take everything I’d see around and put it maybe in the form of a girl, or somethin’ like that, you know, and call it ‘Little Wing’, and then it will just fly away. Everybody’s really flyin’ and they’re really in a nice mood, like the police, and everything was really, really great out there. And so I took all these things and put them in one very, very small matchbox, you know, into a girl and then do it. It’s very simple, but I like it though…’.” p224

“He holds the song in tension at the end with some vicious note bends and let go of the reins for the crashing finale. Like to go ahead and do a song that goes something like this here:

I wish I was a catfish

Swimming all in the deep blue sea

I’ll have all you pretty women

Fishing after me

Jimmy lends his own considerable weight to the density and passion of Muddy Waters’ classic declaration of sexual bravura, emulating the shimmering metallic vibrations of Waters’ Telecaster rasp.” p242

“Most people believe that, to be a good blues musician, one has to suffer. I don’t believe this. I just like the sound of the blues. When I hear certain notes, I feel real happy.” Jimmy interview to Cheltenham Chronicle, 11 February 1967, p243.

“The Mississipi Delta stretches 200 miles from Memphis, Tennessee to Vicksburg, Mississipi. This flat land of cotton and soybeans was home to the greatest blues singers, Son House, Charlie Patton, Robert Johnson, Muddy Waters, Howlin’ Wolf and B.B. King, master craftsmen of the purest and most deeply rooted of all blues strains – Delta blues. On first appearance, a simple enough musical form, but as Robert Palmer observed in Deep Blues: ‘The fact of the matter is, Delta blues is a refined, extremely subtle and ingeniously systematic musical language. Playing and especially singing it right involve some exceptionally fine points that only a few white guitarists, virtually no white singers and not too many black musicians who learned to play and sing anywhere other than the Delta have been able to grasp. These fine points have to do with timing, with subtle variations in vocal timbre and with being able to hear and execute, vocally and instrumentally, very precise gradations in pitch that are neither haphazard wavering nor mere effect. We’re talking here about techniques that are learned and methodically applied, are meaningful in both an expressive and purely musical sense, and are absolutely central to the art’.” p243

Rafael e a telecinese: uma história real

 

Rafael pediu um copo com água. Era preciso botar um ponto final naquilo.

 

* * *

 

Sua lembrança mais remota remonta tenra idade, quando seu lobo frontal iniciou certa atividade num dado padrão vibratório de alta freqüência. Rafael tinha a sensação que essa parte de seu cérebro transcendia os limites da fronte. Com o passar do tempo, o pulsar do lobo entrou em regime e era para ele um análogo daquilo que são os bigodes para os gatos – apesar de não ter a vivência dos felinos, assim é que ele mais gostava de se referir àquela experiência ulterior. Espécie de esfera energética que irradiava de sua mente. Aguçava-lhe os sentidos. Dependendo do momento, a intensidade podia ser amplificada ou diminuída. Rafael associava o aumento da intensidade aos estados conscientes de grande concentração para a realização de atividades intelectuais, e mesmo outros estados alterados da mente, como aqueles relacionados à religiosidade ou aos estágios intermediários entre a vigília e o sono. Nesses instantes era como se seu corpo aumentasse de tamanho – sua cabeça gorda por vezes parecia ocupar o volume de todo o quarto. Se estivesse na penumbra, podia presenciar até a emissão de raios de baixa intensidade ou fagulhas eletrostáticas; eventualmente capazes de alumiar os filamentos incandescentes internos ao bulbo de uma lâmpada. Isso era o máximo que ele conseguia em termos de atividade psicocinética; e mesmo assim, dificilmente conseguia o efeito enquanto estivesse acompanhado de testemunha. Por isso é que Rafael preferia guardar essas sensações e experiências em seu íntimo, evitando assim se fazer passar por ridículo ou falastrão. Apenas comentava as experiências, em linhas mais gerais, para um ou outro amigo mais chegado, sem entrar muito nos detalhes, e também para uns poucos entes da família. E assim, de forma superficial apenas, é que sou capaz de narrá-las ao prezado leitor.

 

* * *

 

Conheci Rafael por volta dos doze ou treze anos de idade, pelo fato de iniciarmos o ano letivo na mesma classe do ensino fundamental. Logo nos tornamos amigos. Descobrimos que morávamos no mesmo bairro e, desde então, jogávamos bola juntos, pedalávamos pelas trilhas aos arredores da pequena cidade do interior, e foi juntos que fizemos as nossas primeiras incursões pela noite – doces as descobertas do sexo oposto.

 

Havia uma menina que, aos dezesseis anos de idade, trazia consigo a luz que eclipsava todas as demais: era de uma beleza natural, doçura em sua voz e suave harmonia dos movimentos que fazia dela uma garota ímpar no contexto da comunidade que habitávamos. Seu nome era Silvia e morava no bairro mais abastado da cidade. Tanto eu quanto Rafael sabíamos que Silvia não era garota para gente mais humilde, como nós. Nos contentávamos, ao longe, com o doce emanar de sua graça juvenil, enquanto outros moleques, filhos de pais ricos, é que se atreviam às incursões mais próximas ao círculo das meninas que ela polarizava. Numa dessas noites Rafael disse: – Jorge, vai lá que a Silvia é tua. Confesso que na hora minhas pernas bambearam, como seria possível eu realizar aquela investida, com tantos competidores potencialmente mais fortes? E então, ouvi novamente dele, não um comentário ou sugestão, mas uma verdadeira ordem de comando: – Jorge, vai lá que a Silvia é tua. E esse foi o ponto de partida da minha história com Silvia. Até hoje acho incrível e admirável a sintonia entre nós: fato é que nos casamos, tivemos três filhos (duas meninas e um menino) e um complementa o outro como o ideal de todo casal.

 

* * *

 

Mas essa história é sobre meu amigo Rafael. Parece que trazemos dentro do peito essa estranha tendência de querer enxergar o mundo sob nossa ótica própria apenas; valorizar mais a nós mesmos e àquilo que nos atormenta; o que se passa com o outro muita vez nos passa desapercebido. Mudemos o foco.

 

Estudei com Rafael até o final do colegial e esses anos da adolescência foram aqueles em que fomos mais próximos. Não que a amizade tenha deteriorado, mas é que com o passar do tempo naturalmente assumimos maiores responsabilidades frente à vida e também a distância impôs certa barreira a nossa convivência freqüente: Rafael foi cursar direito na capital. Lá ele conheceu Ana. Eles também sempre se deram muito bem. Depois de alguns anos se casaram. Eu estava presente àquela celebração efusiva quando a taça de cristal que repousava sobre o altar se desfez numa miríade de pequenos cacos logo que os noivos se beijaram. Lembro que aquilo foi muito comentado à época. Mas se deu num dia quente de verão, quando da chegada de uma frente fria: o fenômeno acabou sendo explicado pela física da contração súbita do material frágil do cálice (apenas).

 

Rafael e Ana não tiveram filhos. Por incapacidade de um ou do outro de conduzir aos seus próprios meios à concepção. Durante os anos que peregrinaram na busca de especialistas em reprodução humana, lembro que os ânimos entre o casal se acirraram. Mas a situação parece ter voltado à normalidade depois que eles optaram pela adoção de uma pequena menina – tão doce que parecia ter sido gerada pelo próprio casal.

 

* * *

 

Rafael também ascendeu na carreira. Começou como auxiliar num escritório de direito das causas cíveis, mas logo ganhou posição de destaque entre os colegas. Ele próprio me confidenciou que sua sensibilidade aguçada à atividade do lobo frontal, de uma maneira um tanto quanto subjetiva, possibilitava com que ele fizesse distinção dos seus clientes entre os que diziam a verdade e aqueles que estavam mentindo: – Numa conversa direta, quando há sintonia das idéias, é como se os campos ulteriores das cabeças desenvolvessem espécie de interferência construtiva. Assim, esses fluxos energéticos se sobrepõem, o que favorece em muito o andamento dos trabalhos e os desenvolvimentos conjuntos. O sucesso nesses casos cíveis dá-se então, de forma fácil, quase natural. – Por outro lado, quando percebo numa conversa preliminar a constrição do lobo, parece haver a interferência destrutiva; e as ondas energéticas se anulam. – Jorge, eu tenho então grande certeza de que o cliente está mentindo e que o caso está fadado ao fracasso. Invento uma desculpa, peço que o cliente procure por outro advogado, e assim vou filtrando, separando o joio do trigo.

 

* * *

 

Conseqüência direta de sua inteligência aguçada, esforço pessoal e intuição é que Rafael, depois de acumulada experiência como militante na advocacia, decidiu abrir o seu próprio escritório. E esse foi o período mais próspero na vida de Rafael, Ana e Carolina – a filha adotiva do casal que, à época, entrava na adolescência. Rafael tinha acumulado exímia reputação como advogado das causas cíveis e optado por trabalhar sozinho, pegando poucos casos que lhe rendessem o sustento da família bem como a necessária paz de espírito (posto que não era sujeito ambicioso, embora tivesse apreço pelo conforto).

 

* * *

 

Foi naquela manhã com o céu limpo de outono que Rafael recebeu a visita de um cliente potencial. O latifundiário de nome Jacinto lhe pareceu boa pessoa, era simples e direto; tinha a fala mansa que transmitia grande segurança. Naquela primeira entrevista Jacinto queixou-se das acusações infundadas que lhe foram impingidas: a anexação indevida de terras às margens de sua propriedade, roubo de gado, exploração da mão-de-obra em regime de semi-escravidão e ameaças de morte aos sertanejos das cercanias – que agora o denunciavam sob amparo do Estado. O semblante de Jacinto se desfez e ele chorou copiosamente; trazia aos olhos a inocência de uma criança. Rafael sensibilizou-se com a causa e prometeu ajuda ao seu mais novo cliente. Com o passar do tempo e o avanço do processo nas diferentes instâncias – sempre com o parecer favorável ao latifundiário, e graças às investidas brilhantes de seu defensor – Rafael começou a sofrer de profunda angústia sempre que tratava de assuntos relativos à causa. Ele comentou comigo certa vez que nos encontramos: – Jorge, anteontem tive um encontro de trabalho com Jacinto no meu escritório. Logo que ele adentrou o recinto, foi como se trouxesse consigo todo um enxame de abelhas. Eu simplesmente não conseguia raciocinar. Sentia minhas faculdades mentais diminuídas sobremaneira. Um ruído agudo de fundo ressoava interno à minha mente, algo que eu nunca tinha experimentado, que eu não tinha como controlar. Quando ele se foi eu disse para a secretária cancelar todos os demais compromissos do dia. Cheguei em casa por volta das cinco da tarde, sentia como se tivesse sido atropelado por um rolo compressor, deitei na cama e só fui acordar no dia seguinte. Arrependo-me até hoje por não ter dito nada em resposta àquele seu desabafo (porque eu não gostava quando Rafael começava com aquele falatório subjetivo). Foi a última vez que conversamos; e daqui para frente só me resta colecionar os cacos daquilo que eu pude juntar: do que soube através da imprensa, de minhas conversas com Ana e do que li nos grossos relatórios da perícia técnica.

 

* * *

 

Rafael trabalhou algumas noites na construção de um nunchaku; um bastão bi-seccionado usado em diversos estilos de lutas chinesas e japonesas. Parecia muito consciencioso sobre os seus planos futuros. As extremidades ele fez a partir de um cabo de vassoura cilíndrico, de madeira. O elemento flexível intermediário era constituído de um fio de nylon resistente, de bitola 0.06 polegadas, específico para a pesca em alto mar. As extremidades rígidas do nunchaku encontravam-se separadas pelo comprimento de exatos 400mm do fio de nylon.

 

Na tarde da quarta seguinte, dia dois de dezembro, Rafael e Jacinto se reuniram no escritório do advogado. Rafael havia comunicado à secretária que ela estaria liberada tão logo recebesse e encaminhasse ao seu escritório Jacinto – o último cliente do dia. E assim ela fez; deixou o escritório mais cedo naquele dia. Lua cheia às 16h14: Rafael enrolou o nunchaku ao pescoço de Jacinto e tracionou o fio de nylon valendo-se das empunhaduras de madeira. Olhava profundamente através dos olhos de Jacinto. Das narinas do latifundiário começaram a vazar fios de sangue. As órbitas de seus olhos pareciam saltar; suas escleróticas apresentavam evidentes as delicadas ramificações dos veios de sangue – olhos vermelhos. Tombou desfalecido o cadáver. Rafael ligou para a polícia e confessou o crime.

 

* * *

 

O episódio ganhou projeção nacional. Muito se especulou a respeito. Foi provado que Jacinto era mesmo culpado pelos crimes que estava sendo acusado. Durante os três anos de julgamento, Rafael permaneceu em liberdade condicional por ser réu primário. Foram tempos difíceis para meu amigo. Ele não podia botar os pés para fora de casa; o assédio da imprensa era implacável; sua existência transformou-se em verdadeiro martírio. Nesse meio tempo eu não tive oportunidade de me encontrar ou conversar com ele (como já havia adiantado na narrativa). Rafael foi condenado a sete anos de prisão.

 

* * *

 

Era sua primeira noite na solitária. Rafael pediu um copo com água. Era preciso botar um ponto final naquilo.

 

No dia seguinte, pela manhã, os carcereiros ficaram pasmos com o que encontraram: Sobre o leito havia apenas uma fina camada com resquícios de cinzas, uma rosa vermelha e um canudo de papel amarrado com barbante.

 

* * *

 

o emaranhado das criaturas transcende o limite dos corpos

para a união no espaço ulterior

o sutil habita-nos assim como nossa existência se dá através dele

num momento ou noutro essas portas sensoriais hão de desvelar

uma ordem de coisas genuína e libertária

que a mente humana jamais ousou conceber

para que encerrarmo-nos então dentro de nós mesmos?

fingirmos a felicidade efêmera provida pelo consumismo desenfreado?

não sou melhor nem pior que meu irmão Jacinto (ou Jorge)

mas optei pela transfiguração numa simples flor

espero com isso provar

através desse meu perfume

que penetro às vossas ventas

que sou capaz de acalentar o sonho mais puro de tua alma

porque não pendurei a garrucha à parede fria

que abriga os desiludidos desse mundo

 

O novo conto da tarde verde de ontem

O céu soprou o cheiro do sol.

E à noite orvalho também.

Deito ao seu colo macio.

Descanso a cabeça.

Um verde arrebatador é o seu regalo.

Doce a tarde quente de ontem.

 

Mais que a de hoje –  

Depois de amanhã;

anteontem de agora.

 

Doce quente lambuza a tarde.

Seu regalo é de um verde arrebatador.

Minha cabeça descansa.

Ao seu colo macio eu me deito.

Orvalho também quando a noite chega.

O cheiro do céu soprando ontem ao sol.

 

Réplica à Confissão de Picasso

(1) As múltiplas possibilidades artísticas transcendem os retratos de época. Ex: Imagine uma seqüência de pinturas rupestres apresentando um hominídeo da espécie Homo erectus tentando extrair faíscas de pedras lascadas. De repente, frente ao fracasso da primeira tentativa, este lança mão de um telefone celular; pede a receita do fogo para o seu colega mais sabido; e produz luz. Esta alegoria certamente se vale de uma expressão primitiva, embora incorpore elementos atuais, consubstanciando a arte contemporânea. De fato, a arte pode romper com a restrição imposta pelo tempo – para além daquilo que sugere a Teoria da Relatividade Especial.

 

(2) Os hippies te parecem ridículos? Ouça “Little Wing”, “Castles Made of Sand” ou “Bold As Love” do Jimi Hendrix. Ouça a sua versão para “All Along the Watchtower” do Dylan.  Jimi Hendrix revolucionou o som da guitarra. É o gênio hippie inconteste. As distorções e efeitos que ele introduziu em suas canções originais reverberam através de diversos dos ritmos musicais contemporâneos – propagação de ondas além túmulo?

 

(3) Mas grande maioria de suas canções tem pouco ou nenhum apelo popular. Exceto algumas de suas pérolas – como aquelas citadas acima – existem tantas outras – quiçá ainda mais brilhantes – que só podem ser apreciadas após um profundo conhecimento do rock e do rhythm and blues – formatos artísticos que Jimi Hendrix literalmente botou de pernas para o ar. Decorre daí que o principal critério para a permanência de uma forma de arte não é a aceitação do público. Mas sim a capacidade transformadora da obra. A semente muita vez passa desapercebida. (E isso evita que ela seja devorada pelos predadores; existem aos montes por aí). Com o tempo as raízes cravam profundas na terra, mostra seu tronco robusto: revela-se ramificação da vida.

 

(4) Sobre a confissão de Picasso:

“Na arte de hoje os ‘refinados’, os ricos, os profissionais do lazer, os destiladores de quintessências, todos desejam apenas o peculiar, o sensacional, o excêntrico, o escandaloso. Eu mesmo, desde o advento do cubismo, alimentei esses companheiros com o que eles queriam e satisfiz os críticos com todas as idéias ridículas que já passaram pela minha mente. Quanto menos eles me entendiam, mais me admiravam. E assim divertindo-me com essas farsas absurdas, eu fiquei célebre, e bem rapidamente. Para um pintor, celebridade significa vendas e conseqüentemente afluência. Hoje, como você sabe, eu sou célebre, eu sou rico. Mas quando estou sozinho, eu não tenho o descaramento de me considerar um artista completo, no velho significado da palavra. Giotto, Ticiano, Rembrandt, Goya foram grandes pintores. Eu sou apenas um palhaço público – um charlatão. Eu entendi meu tempo e explorei a imbecilidade, a vaidade, a avidez de meus contemporâneos. É uma confissão amarga, mais dolorosa do que possa parecer. Mas pelo menos ela tem o mérito de ser honesta.” (Pablo Picasso, 1951)

 – Arroubo poético?

 

(5) E decorre do item anterior o seu reconhecimento pela genialidade do próximo – seja este Giotto, Ticiano, Rembrandt, Goya ou outro ainda. Dentro do balaio da arte existe espaço para a subjetividade. A quinta-essência da arte é a capacidade que esta traz de conectar as criaturas. São muitos os veículos através do qual a arte se manifesta: conceito, imagem, idéia, sabor, som, movimento… e até mesmo a dúvida dela mesma – como a confissão de Picasso.

 

(6) Com a população mundial se aproximando da casa dos sete bilhões de habitantes – com tanta cultura e diversidade; com os avanços tecnológicos e as ferramentas computacionais – deve haver espaço para as mais variadas manifestações artísticas. O que estas têm em comum é a capacidade de unir, conectar em torno de uma ou de infinitas idéias.

 

(7) E com vistas a essa perspectiva não-excludente: arte é um direito de todos! Você lê o seu Paulo Coelho, eu leio meu Rubem Fonseca.

 

(8) “Haverá vida depois das seis?”

 

Por amor

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 – sei que posso flutuar

“Textículos”, macadâmias e pêlos

 

Mudança de comportamento

 

Haverá vida depois das seis? Há quem diga que, de fato, aconteceu. Era começo de noite quando aquele brilho estranho no céu, como um relâmpago muito intenso, teria invertido o sentido de rotação em todos os níveis das esferas. Algebricamente isto até seria viável num delta de Dirac. Mas daí até acreditar, só vendo. E assim, desde o ciclo lunar, passando pelo movimento dos planetas ao redor do sol, e mesmo as ínfimas rotas probabilísticas de elétrons em torno de massas atômicas concentradas em prótons e nêutrons – ainda que sujeitas as eventuais emissões de fótons – teriam sido afetadas. Confesso que nada percebi. Eu bebia e fumava demasiadamente. Não preciso dizer tal foi o meu espanto. A loucura e a chapação.

 

O que te espera depois de nascido

 

Prefiro fingir de mudo. Forjar que não estou ouvindo. Que não posso mais comer, que vomito tudo. E vomito ainda mais do que comi. Estou morrendo e não é de hoje. Só peço um pouco de paz para eu deixar de ser gente. Um copo com água. Charutos de boa qualidade e bocetas em fartura. Estou morrendo e ninguém vê isso, enquanto chupo os peitos saudáveis e meu pau duro entra e sai viril das vaginas. Estou morrendo e não é de hoje que eu vomito, que eu cago e que eu mijo. Não é de hoje que eu peido. Prefiro fingir que não sinto o cheiro. O que eu quero é ficar na minha. Prefiro fingir de cego. Não escrever a próxima linha.

 

Entre marido e mulher

 

Desculpe amor, sem dinheiro no bolso eu não posso partir. Comerei da tua comida, você vai lavar as minhas roupas e vai ter de dar para mim. Sei que você merece muito mais que isso. Mas não tenho dinheiro e isto é tudo. Você vai ter que aturar o meu mau humor constante, o cheiro de álcool e os palavrões. Meu amor, você tem o direito de chorar baixinho, de rezar para todos os teus santos. Enquanto eu o direito de te cobrir de porrada, de comer o seu cu e de beber cachaça.

 

Amanhã vou sair na noite

 

A dor que sinto vem do coração partido. Faz-se sentir através de ampla e complexa rede de neurônios. Estou em busca de alternativas. Mesmo que eu desviasse o fluxo da aorta em safena. Mesmo que drenasse todo o veneno incrustado nas plaquetas. Mesmo que fosse possível dissolver o colesterol a laser. Não implica que eu dormiria tranqüilo. O trauma e o vazio ainda estariam lá. A dor do amor. Quem sabe um eletro-choque, o cheiro do couro cabeludo sendo queimado? Camisa de força, um sanatório e o tratamento a base de injeções de drogas tarja preta? Quem sabe um abismo bem alto? Para um novo amor.

 

Slow dying

 

Se você continuar agindo assim, vai morrer. Não existe morte mais lenta que levar essa sua vida saudável.

 

Sonho do fumante insone

 

Estive pensando em ir embora. Já é tarde e a tendência é da madrugada avançar ainda mais adentro. Engolindo o mundo sem piedade. Todos os meus monstros já foram dormir de tão velhos que são. Insisto em mais um gole para provar que é possível. Insisto em mais um tapa no cigarro. E numa hora dessas toda uma vida se resume nisso. Muito pouco faz sentido. Procuro a saída improvável da realidade. Prender a fumaça para dar mais pressão. Soltar a fumaça em círculos.

 

Macadâmias

 

Estes grãos não soltam pêlos.

Porque elas sequer existem sem você

  – Quero extrair o cheiro das flores.

Hei de retê-lo num frasco hermético.

Guardarei a essência para depois.

 – Não merece crédito a ação que ergue barreiras;

que separa.

Antes de prosseguir em seu intento

hão de devorar os vermes tua carne.

Exalará dela o putrefato que habita tua alma.

Nem este será possível apreender.

– Mas se a alma é minha,

penso dela o que quiser.

– De fato,

nada é sem que os outros a percebam.  

É da diferença que resulta a existência;

toda ela.

– Onde reside então a liberdade?

– Muitos dirão que ela não existe.

Insisto que sim.

– Se não posso conceber o todo,

devo mesmo ser limitada.

– É porque pensa sempre em si mesma

enquanto autônoma criatura.

Quando é parte de consciência superior.

Tão importante como todas as outras.

Que elas sequer existem

sem você. 

– O mapa que trago em minha pele?

– O dragão não vai devorá-lo.

Nem ele irá vencer o dragão.

Resulta da tensão dos opostos

a força que ele carrega.

Da obsessão

 

O Portal Literal publicou em 14/9/2009 na seção Idiossincrasia o artigo de Ismar Tirelli Neto intitulado “Nove Perguntas e Um Desafio: Simone Campos”. Este breve poema foi inspirado pela leitura do referido artigo – em resposta ao suposto desafio. Acredito que não existe uma resposta fechada para o enigma. E muito de nós jamais passará desse estágio embrionário. Convido o leitor a uma reflexão a respeito: “qual conselho você daria a um jovem aspirante a escritor?”

Matar um cara

 a)      Toda noite era a mesma coisa

“The philosophers tell the inquirer that birds and fishes bring us the lapis, every man has it, it is in every place, in you, in me, in everything, in time and space.”

– Extracted from Jung C. G., “Psychology and Alchemy”, pp.323, Princeton University Press, (1993)

As coisas eram por vezes confusas, outrora desconexas, na cabeça de Celso. Mas é certo que a sua percepção da realidade tomou outro rumo desde quando conheceu – meio que por acaso (mas nem tanto) – Bianca. Havia novas obrigações a serem cumpridas, uma rotina estafante e experiências inimagináveis levando-se em conta a vida pacata que Celso levara até então. Mesmo para ela parecia haver essa mesma aura de descoberta – natural daquilo que se apresenta original, único e transcendente do quotidiano dos dias.

Bianca trazia longas madeixas de cor castanha. Tinha o corpo jovem e a exuberância característica dos seus vinte e poucos anos. Seu rosto era delicado, trazia o verde-marinho de um olhar profundo, somava-se a isso o semblante doce, terno, parte angelical, parte inquieto – como se brotasse à face sua própria essência determinada e questionadora. Sua bunda era de encher o traseiro da calça jeans justa ao corpo; dessas de capturar a atenção de qualquer marmanjo num raio de quarenta e tantos metros. Seus seios naturais, de tamanho médio, eram durinhos, agradáveis ao tato como fruta madura, e as extremidades rosáceas característica da safra que a melhor das videiras jamais haverá de produzir.

Toda noite era a mesma coisa. Depois da longa jornada de trabalho, a convivência em família, ou o passeio com os amigos, um programa diferente, o cinema talvez, quando todos já haviam adormecido, Celso saia pelas portas dos fundos – sem ser percebido – caminhava por quinze ou vinte minutos até a encosta da serra que circundava a cidade. Tomava, então, a trilha pedregosa que levava acima de determinada montanha saliente ao relevo das cercanias. Quando chegava ao topo ele contabilizava entre quarenta e cinqüenta minutos desde deixado o lar. As luzes da cidade muitas vezes eram encobertas por brumas baixas e as estrelas imprimiam o brilho diretamente às suas retinas, privilégio que só a atmosfera diáfana do interior era capaz de produzir. A noite negra contrastava ao dia verde vibrante.

Bianca, via de regra, estava o esperando. Ela vestia sempre o penhoar de seda branca quase tocando ao chão (este parecia ter vida própria quando o vento lhe era providente), os pés deliciosamente descalços. Toda noite era a mesma coisa. E sempre passava pela cabeça de Celso se insinuar para ela, quando surgia por detrás de alguma rocha (ou arbusto) a figura austera de Jorge. Ele iniciava logo o falatório com aquela voz enérgica e grave. O que saia de sua boca não se escreve nos livros, porque era desses de mandar e desmandar, como se estivesse acima dos outros. Suas lições eram sobre um poder inimaginável;  e as tarefas as quais ele os impingia pareciam contrariar todo e qualquer limite concebível da ética, da lógica humana.

 

b)      Mais de meia centena delas

“When emptied of people, the interior is steel gray. When crowded, it’s green, a comfortable acid green.”

– Extracted from Thomas Pynchon, “Gravity’s Rainbow”, pp.448, Penguin Books, (1973)

Naquela noite Jorge tratou de dadas atividades escusas e manias supostamente atribuídas ao Doutor Régis. Era inacreditável! Doutor Régis era conhecido e abastado médico, de reputação internacional, especialista na técnica da fertilização in-vitro, suas pacientes cruzavam o país e lotavam as salas de espera de sua opulenta clínica na ânsia da concepção de uma prole saudável. Quase sempre o tratamento era bem sucedido. E isso não era novidade para ninguém, caracterizava a mais pura e cristalina verdade. Mas Jorge falava sobre prostitutas requintadas, modelos de revistas masculinas que viajavam da capital para o interior com as despesas correndo à custa de Doutor Régis, para encontros íntimos que se davam na calada da noite. Doutor Régis às submetia a situações constrangedoras, abusava do poder e da autoridade que lhe eram atribuídas. Jorge tratava do intangível. Falava sobre pacientes que sofriam de abuso quando se encontravam em estados alterados da consciência, sob o efeito de drogas anestésicas. Mais de meia centena delas.

Celso ouviu atentamente as explanações de Jorge sobre a arte da supressão do fluxo sanguíneo através da constrição do arco aórtico pela saturação da energia mental com desdobramentos num impulso mecânico sensível ao organismo humano; sobre sua ação instantânea; fatal; livre de rastros. Bianca tinha os olhos semi-cerrados enquanto Jorge enunciava em detalhes e pau-sa-da-men-te a tarefa que era da incumbência deles. Antes de desaparecer por detrás dos arbustos (ou alguma rocha) Jorge versou sobre justificativas pungentes e voltou a salientar: – Mais de meia centena delas!

O fato é que eles podiam lutar contra aquilo. Mas o tempo, então, cessava. Celso e Bianca se viam restritos àquele mesmo átimo do encontro com Jorge, ao topo da mesma montanha. A lição de Jorge reverberando infinitamente dentro da cabeça deles, até que fosse firme a determinação de cumprir à risca aquilo que lhes fora designado.

Naquela noite Bianca seduziu Doutor Régis que estava a se empanturrar de álcool e tabaco – supostamente protegido pelo conforto e a ostentação da mansão sob pesada vigilância. Assistia na tv a cabo um desses concursos de misses. Bianca enfronhou em sua mente. Fez com que ele pegasse o carro possante e partisse em velocidade rumo ao prostíbulo simplório e fétido que estava na divisa com Santo Antonio da Edícula (cidade vizinha). Doutor Régis jamais havia botado os pés naquela espelunca. Os homens promíscuos se mostravam estupefatos com a ilustre presença. Bianca encarnou a mais gorda, sebosa e asquerosa das meretrizes. Então fez com Doutor Régis o jogo travesso da sedução. Seguiram para o quarto dos fundos, onde iniciaram com a fornicação. Celso adentrou de súbito o ambiente. Com um movimento rápido de rotação de seu pulso esquerdo aplicou em Doutor Régis a constrição do arco aórtico. Ato consumado: A puta banguela havia sido indubitavelmente sua última e suculenta refeição.

 

c)      Todo dia era a mesma coisa

“That this wound did not blossom yet, did not shine yet, at this hour, made him sad. Instead of the desired goal, which had drawn him here following the runaway son, there was now emptiness.”

– Extracted from Hermann Hesse, “Siddhartha”, pp.100, Norilana Books, (2007)

Celso era bancário e tinha passado a pouco dos cinqüenta. Acordava cedo pela manhã, preparava o café, acordava os filhos e a esposa, tomava um banho. Eles tinham o hábito de tomar juntos o café da manhã. Andreza tinha dezesseis anos e vestia minissaia. Ela cursava o penúltimo ano do segundo grau. Celso era rigoroso com a filha querida. Questionava-a pela manhã com relação às lições do dia, queria saber das datas de suas provas, sobre as notas da menina. Celso Júnior era dois anos mais novo que a irmã e estava no último ano do fundamental. Celso enxergava nas realizações do filho um bálsamo para as suas próprias frustrações e limitações adolescentes. De fato o filho tinha um sex appeal bem maior que ele tivera nos tempos de moleque. Era extrovertido e comunicativo, fazia amizades como quem descasca uma banana. (Ao passo que o círculo de amizades de Celso, o pai, era tão minguado quanto são os dedos de um soldado desarmador de minas, fracassado na carreira). Letícia era católica, correta, mãe dedicada, exemplar. Além de cuidar da casa, cosia para fora como forma de ajudar com a renda da família. Dava-se por satisfeita com o papai-mamãe trimestral que praticava com o marido.

Naquela manhã Celso ficou atônito ao ler nas manchetes do jornal, ainda à mesa do café, que Doutor Régis havia sofrido um infarto fulminante e falecido sob condição lamentável no recinto de certa bodega de quinta categoria. Todo dia era a mesma coisa. De repente aquela estranha realidade caia como que um elefante sobre sua consciência. De súbito ele se dava conta de que exercia um papel determinante nos óbitos da comunidade. E pensava em Bianca. No seu rosto delicado; no verde-marinho dos seus olhos; naquele semblante doce e terno.

Celso pensava em procurar por ela. Tirar a limpo as dúvidas todas que o afligia. Falar daquele seu desejo absurdo que não se consumava nunca. Sobre os encontros furtivos ao topo da montanha. Ele sabia onde Bianca trabalhava, onde a encontrar. Mas ele era fraco. E desde que determinadas sensações e pensamentos estranhos passaram a habitar sua mente ele jamais tinha visto a garota pelas ruas da cidade. Era como se estivessem se escondendo um do outro. Todo dia era a mesma coisa. E ele não podia deixar se levar por esse tipo de impulso menor. Às vezes pensava que estava mesmo ficando louco. Pensava em procurar por ajuda, um psiquiatra. Mas resistia bravamente (toscamente?) aos seus impulsos. Calava aquela sua voz interior.

 

d)     Mais de meia centena deles

“o mais simples

remete ao mais profundo dos signos

desejo que traz consigo a saudade

das tardes quentes de suor

tua cor é minha preferida

vê aquela estrela no céu?

a gente vai se mudar para lá

onde posso sentir eterno o teu perfume intenso

beijar a tua boca vermelha

agora repousa tranqüila com os Anjos

eu aqui a fumar-te

 inteira em minha mente”

– Extracted from http://jorgexerxes.wordpress.com/

Levou tempo para que os ensinamentos de Jorge cristalizassem à mente de Celso. Ele fazia o tipo cabeça-dura (mas essa sua característica também era parte dos desígnios, ainda que ele sequer suspeitasse disso). O tempo transcorre fluido e contínuo na pedra celeste a qual denominamos de Terra (noutros cantos não é assim). Celso presenciou muitas mortes e os seus defuntos. Mais de meia centena deles.

Com o passar dos dias (e das noites) tanto Celso quanto Bianca compreenderam as sutis conexões que separam o mundo dos mortos daquele dos vivos – apesar de pouco se falarem. Eles eram capazes de enxergar numa alma prestes a abandonar o corpo aquele transbordar do recipiente, aquela espécie de saturação, imunizante de qualquer outra experiência subseqüente em dado padrão organizacional da criatura. Celso viu isso nos leitos dos hospitais. Bianca também observou isso ao fundo dos globos oculares de motoristas sonolentos. Celso podia até inferir qual seria o próximo defunto. E muita vez acertava o palpite. Afinal, tinha presenciado mais de meia centena deles.

Como de costume, Celso deixou sua casa pela porta dos fundos, na calada da noite, e caminhou por cinqüenta minutos através da trilha pedregosa que levava ao topo da velha montanha. Naquela noite, as luzes da cidade eram encobertas por fortes brumas e as estrelas imprimiam seu brilho diretamente nas retinas dele, privilégio que só a atmosfera diáfana do interior era capaz de produzir. Bianca estava o esperando lá em cima. O seu penhoar de seda branca parecia ter vida própria e flanava ao vento. Os seus pés estavam deliciosamente descalços. Eles se entreolharam por alguns instantes. Jorge não apareceu. Finalmente, puderam se abraçar – longamente. Seus lábios se tocaram, ardentes de desejo. Só então emergiu a mais profunda das recordações: ambos haviam morrido instantaneamente na colisão frontal de seus veículos.