O jogo dos nove

dezembro 11, 2009

 

Jacinto adentra a birosca e pede uma dose de aguardente. Jorge está com o taco na mão pronto para mais uma daquelas suas bolas redondas. Ele bate forte e ela arrebenta no fundo da caçapa. Ele pensa numa tarde quente, na sala de estar, apalpando os seios dela. Acariciando-os e apertando de leve os melões enrubescidos de tesão. O nome dela é aquele das curvas empinadas na bunda. O vão doce entre as ancas. Ele bate uma dose forte da aguardente de um gole só, o Jacinto.

Diogo entra calado no recinto. Antonio olha para o alto, depois para baixo. Agora são onze horas e vinte e três minutos da noite; eles jogam o nove na bodega tomando umas biritas. A macaxeira frita é o tira gosto perfeito que ele morde com os dentes grandes da sua fome. Amanhã será um dia frio e chuvoso.

Pensa naqueles movimentos sensuais com ela por cima, encaixada no taco. Se as mordidas na nuca e nos ombros delicados deixaram as marcas depois, imagine a explosão de energia naquele exato momento. Antonio olha para o alto, depois para baixo. A cabeça de Jacinto parece explodir ao vê-la de quatro. O busto abaixo através do vazio entre as pernas.

O nove é um jogo difícil. Requer as cinco sensações no mais elevado patamar da consciência. Primeiro o tato. Precisa saber onde vai pôr. A visão dentro do par de globos oculares para captar o espectro das impressões no rosto dela. O olfato doce de seu sexo. O gosto da sua vulva em chamas. Ouvir as notas sutis dos seus gemidos. Antonio olha para o alto, depois para baixo.

Diogo: ele não deixa de pensar nisso. As outras quatro no jogo dos nove são as cartas de um baralho. Primeiro o sete de ouros; outra carta é o às de espadas; depois vem o sete de copas; enfim, o quatro de paus. Na ordem crescente. Quem fizer os nove completa a rodada. Os tacos e as bolas intatas. Porque ninguém quer botar a perder. 

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