Zero

dezembro 3, 2008

“Você já terminou aquele livro?” Pergunta a figura que conheço apenas de vista quando nos cruzamos pelo corredor. Aquela pergunta me parece fora do contexto de minhas preocupações ao longo da tarde de trabalho. Como num sonho. Penso no livro que carrego pra cima e pra baixo, e leio durante as viagens no ônibus, que faz o leva e trás nos dias da semana. “Não, ainda não. Vou demorar a acabar aquele.” O sujeito me parece surpreso com a resposta. Eu desejo sondar com mais detalhe o assunto ao qual ele se refere. Num sonho, o desejo norteia a ação que se manifesta, certo? “Você está falando sobre o livro que eu estou lendo, não é? Aquele que eu carrego comigo.” “Não, puxa, eu estou perguntando sobre aquele livro que você está escrevendo.” Mas como não estou escrevendo nenhum livro, deve ter sido minha a vez de ter aparentado estranheza. “Aquele que você passou para o pessoal. Mostraram para mim os teus rascunhos.” Então eu me lembro de um conto de algumas poucas páginas. Sabidamente não sou eu o autor, mas na lógica do sonho, pode-se dizer que sim. E então tudo volta fazer sentido (pelo menos para mim). “Não, aquilo que você leu é tudo. Foi só um conto, não é um livro que estou escrevendo.” Mas a frustração é patente no rosto de meu interlocutor. “Eles me disseram que você está escrevendo o livro.” Desconverso. “E você, gostou do que leu?” Ao que ele responde: “Sim, gostei. Você publicou? Devia publicar!” E complementa: “Manda pra mim. Só dei uma passada rápida de olhos.” Digo que sim, tomo o meu rumo, e volto a pensar nalguma questão da rotina. Eu não sei como o sujeito se chama, onde mora, o endereço para o qual mandar, nem o que. E isto não faz a menor diferença. Desperto.

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